O silêncio da madrugada foi quebrado por batidas urgentes na porta do quarto de Álvaro.

— Senhor conde… — a voz de Doralice vinha abafada, mas alarmada. — Acorde, por favor. É a senhorita Maria Clara.

Álvaro sentou-se na cama num sobressalto.

— O que houve? — Perguntou, mas já se trocando.

— Ela está queimando em febre.

Ele não esperou mais nada, e saiu para o corredor ainda abotoando a camisa. Ao entrar no quarto de Maria Clara, a encontrou agitada na cama, o rosto ruborizado, os cabelos gruda