CRISTINA SANTIAGO

As palavras dele caíram sobre mim como ácido, dissolvendo qualquer calor, qualquer esperança, qualquer ilusão de ternura que eu possa ter alimentado.

Seu passado imundo.

Não a mentira da mídia. Não a calúnia de Heitor. Meu passado. O passado onde eu fui traída, humilhada, difamada e descartada? Esse passado ao qual ele se refere?

Para onde foi o homem que, há poucos dias, deitou a cabeça em minha barriga e sussurrou promessas? Em seu lugar, estava este estranho. Um monstro frio, cujos olhos me olhavam não como sua esposa, mas como um ativo defeituoso que estava manchando sua linhagem.

Olhei para a mão dele, os dedos ainda cravados em meu braço, deixando marcas que eu sabia que ficariam roxas. Então, levantei meu olhar para o rosto dele.

— Imundo? — repeti, e minha voz não tremeu. Estava baixa, desprovida de qualquer emoção. — Você se refere ao passado onde eu fui traída pelo meu marido e pela minha própria irmã? Onde eu fui humilhada e expulsa da minha casa? É esse