ROBERTO WHITMORE LIVRE

O sol de duas da tarde fritava o teto do carro.

Desliguei o ar-condicionado e abri a porta. O calor seco bateu na cara.

Fiquei encostada na lataria, olhando pra porta de vidro automática da ala de alta complexidade do hospital.

Esperando.

A porta abriu.

Meu pai saiu.

Ele vinha devagar, empurrado numa cadeira de rodas por um enfermeiro — protocolo de alta. Segurava uma sacola fina de plástico no colo.

Ele tava magro. O cabelo mais branco nas laterais. O mol