Patrícia percebeu que o cansaço mudava de forma quando não era ouvido.

Não virava colapso. Virava irritação contida, uma rigidez quase invisível no corpo, um silêncio que já não era descanso. E ela conhecia bem esse sinal. Conhecia porque, antes, costumava ignorá-lo.

Agora, não mais.

Miguel dormia no quarto quando o telefone tocou pela terceira vez naquela tarde. Patrícia olhou para a tela, leu o nome e não atendeu. Não por raiva. Por clareza. Esperou o toque cessar, respirou fundo e deixou o celular de lado.

Enzo observou a cena da cozinha.

— Você não vai retornar?

— Vou — ela respondeu. — Quando fizer sentido para mim.

Minutos depois, recebeu a mensagem:

“Precisamos alinhar expectativas. Você anda muito inacessível.”

Patrícia leu sem pressa. Não sentiu culpa. Sentiu diagnóstico.

— Acessível para quem? — murmurou.

Digitou a resposta com poucas palavras, mas absoluta precisão:

“Estou acessível ao que sustenta minha vida. O resto pode esperar.”

Enviou e colocou o celular fora de alcanc