Entré al despacho de abogados con los papeles de divorcio. Cuatro años. Cuatro años siendo Sofía Moretti, esposa de James Moretti, heredero de la familia mafiosa más poderosa de la ciudad.

Hoy, todo terminó.

El abogado ni siquiera levantó la vista cuando entré.

—Quiero presentar una demanda de divorcio —dije, dejando los documentos sobre su escritorio.

Por fin me miró: coleta despeinada, vaqueros gastados, con la mochila colgando de un hombro. Su expresión se volvió severa.

—Señora, el divorcio no es algo que se pida por un capricho.

Entendí por qué no me tomaba en serio. Parecía una estudiante que se había equivocado de oficina, no una mujer con cuatro años de matrimonio a sus espaldas.

Pero yo estaba preparada.

—Solo sella los papeles —dije con calma—. Yo conseguiré la firma de mi marido.

La mansión Moretti estaba demasiado silenciosa cuando regresé. Los guardias de la entrada ni parpadearon al verme pasar: solo otra sombra invisible en el mundo de James.

Me dirigí directamente al despacho de mi marido. La puerta estaba entreabierta y dentro se escuchaban risas.

Entonces lo olí.

Trufas.

James siempre decía que odiaba los olores fuertes en la casa. Ni ajo, ni pescado, nada que se quedara impregnado. Pero ahora el aire estaba espeso con el aroma de trufas blancas, las caras, las que solo se sirven a la gente “adecuada”.

Empujé la puerta.

Ahí estaba él, James Moretti, mi marido, sentado tras su escritorio, con una relajación que jamás había mostrado conmigo. A su lado, Victoria Rossi, su mejor amiga de la infancia, recién vuelta después de su divorcio.

Ella le daba de comer un trozo de pan cubierto de trufa, sus dedos demorándose un segundo más de lo necesario.

Entonces James me vio. Su sonrisa desapareció.

—Sofía —dijo con voz fría—. No esperaba que volvieras tan pronto.

Victoria se volvió, sus labios rojos perfectos curvándose en una sonrisa.

—¡Ah, Sofía! Solo estábamos tomando un refrigerio. Hay suficiente para dos nada más, pero seguro que podríamos…

—Estoy bien —la interrumpí, avanzando.

Deslicé el documento sobre la brillante superficie de caoba. El roce del papel sonó demasiado alto en el silencio del despacho. James apenas levantó la mirada de su whisky, y el vaso se quedó suspendido a medio camino hacia sus labios. Entrecerró los ojos.

—¿Qué es esto?

—La universidad necesita un formulario de responsabilidad firmado —lo abrí por la página de la firma—. Para mi proyecto de investigación. Ya sabes, eres mi única familia.

La verdad se quedó flotando entre nosotros. Mis padres habían muerto hacía años, en un sospechoso accidente que me empujó de lleno al mundo de James. Él mejor que nadie sabía lo sola que estaba.

James frunció el ceño.

—Déjame verlo…

Un nudo se me formó en el estómago. Nunca pedía leer nada y normalmente firmaba cualquier papel de la universidad sin mirar.

¿Por qué justo hoy?

—Ay, James —rio Victoria, posando una mano en su brazo—. ¡Eres demasiado serio! Es solo un formulario. ¿Recuerdas cuántos tuvimos que firmar para la gala benéfica del mes pasado?

Como heredera de Rossi Empresas, uno de los socios más importantes de la familia Moretti, Victoria se movía con naturalidad en el mundo de James desde su regreso. Ahora estaba en todas partes con él: galas, subastas, partidas de póker clandestinas donde se cerraban tratos. Sus vestidos de diseñador parecían hechos para complementar los trajes a medida de James.

Él dudó, pero al final cogió su estilográfica y firmó con un trazo rápido, el mismo que usaba para cerrar acuerdos, o sentencias de muerte.

Tomé los papeles antes de que pudiera ver el gran título en la primera página: “SOLICITUD DE DIVORCIO”.

Victoria sonrió con desdén.

—La tratas más como a una hermanita que como a una esposa.

James no lo negó. Solo dio un sorbo a su whisky.

Salí antes de que pudieran notar que me temblaban las manos. La puerta se cerró a mi espalda.

Era libre.

Caminando por los pasillos de mármol de la mansión Moretti, sujeté con fuerza los papeles firmados. La tinta aún estaba fresca, pero nuestro matrimonio había terminado mucho antes de hoy.

Recordé cómo había sido James al principio. La forma en que sus manos calientes recorrían mi espalda cuando creía que dormía. Cómo me arrastraba a rincones oscuros en las reuniones familiares, su boca ardiendo contra la mía.

Ahora apenas me miraba.

Mis padres murieron cuando yo tenía dieciséis años. Don Moretti, entonces jefe de la familia, me acogió como favor a mi padre, su antiguo chófer, que había recibido una bala por él. Así terminé viviendo bajo el mismo techo que James Moretti.

James era todo lo que no debía desear: frío, peligroso, implacable. A los veinticinco ya controlaba la mitad de los negocios de su padre. Los periódicos lo llamaban “joven empresario” y en la calle sabían la verdad.

Al principio mantuve las distancias. Me hice invisible. Hasta aquella noche, hace cuatro años, cuando James llegó cubierto de sangre ajena.

Me encontró en la cocina curándome un corte de cuchillo, cortesía de uno de los hombres de su padre que pensó que la “protegida” del jefe sería una presa fácil.

James no dijo nada. Solo tomó las vendas de mis manos temblorosas y limpió la herida él mismo. Cuando su pulgar rozó mi muslo, debería haberlo apartado.

En cambio, lo atraje hacia mí.

Nos casamos tres semanas después. Un arreglo de negocios, lo llamó James: protección para mí, legitimidad para él. Casi me lo creí, hasta que volvió Victoria Rossi.

El mes pasado lo dejó claro.

Esperé seis horas en Dante’s, el restaurante que James poseía a través de una empresa fantasma, para cenar en nuestro aniversario. Su mano derecha, Miguel, apareció a medianoche con una pulsera de diamantes y la excusa de “problemas de negocios”.

A la mañana siguiente vi las fotos en la prensa rosa: James y Victoria en la ópera, sus dedos metidos en el bolsillo interior de su esmoquin, justo donde él solía llevar la pistola.

Ahí empezó mi plan de fuga.

Los papeles de divorcio fueron mi jugada final. James los firmó sin leer, demasiado distraído con las miradas y caricias robadas de Victoria.

De pie en el vestíbulo dorado de la mansión, acaricié con el pulgar el sello en relieve del notario. En un mes, ese papel sería mi billete a la libertad.

No más jaulas doradas. No más fingir.

James podía quedarse con su imperio, con su violencia, con su Victoria.

Yo quería recuperar mi vida.