E lá estava ela, Márcia Hunt, minha mãe, o motivo de tudo.

Amara me olhou de forma provocante, esperando pela minha resposta. Havia ironia em cada movimento dela. Abri a boca para me explicar. Talvez fosse hora de dar um basta e pela primeira vez me priorizar e deixar o mundo explodir, com quem quer que estivesse nele.

— Estamos discutindo um assunto bem pessoal aqui, senhora Hunt. — Amara me abraçou.

Mesmo eu pedindo que não me tocasse, ela não atendeu.  Amara era o tipo de mulher que não respeitava limites nem pessoas. Tudo era voltado para ela e seus desejos.

Tentando não ser grosseiro, peguei as mãos dela e retirei do meu corpo.

— O que é isto no seu rosto, meu filho? — mamãe perguntou enquanto descia as escadas na nossa direção.

— Uma máscara cirúrgica. — expliquei.

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