O som dos tiros ecoava no campo de treinamento, seco e ritmado, como uma batida que marcava o tempo da sua fúria. Salvatore andava entre os soldados com o cenho fechado, os olhos como lâminas afiadas. Seu tom de voz era cortante, preciso, e ninguém ousava responder, sequer respirar alto.

— Você acha que em campo vai ter tempo pra mirar de novo, soldado? — sua voz retumbou, seca, enquanto se aproximava de um jovem que tremia ao empunhar a arma. — Se hesitar, você morre. E quem estiver com você