“Nem todas as árvores têm raízes no chão — algumas fincam-se nas lembranças.”

— Ceiba, guardiã das árvores sagradas e mãe da floresta

Entre o sussuro das folhas, a lua deslizava pelo céu como um olho atencioso e antigo, lançando sua pálida prata sobre as copas cerradas da floresta. Sob seu véu translúcido, Ceiba caminhava, os pés descalços tocando a terra com a leveza de uma oração.

Cada passo fazia-se prece. Cada folha sob seu calcanhar era memória.

Ela não patrulhava.

Ela comungava.

Cercada pelos espíritos da floresta, que a seguiam em silêncio — pequenas entidades de luz e sombra, raízes ambulantes, sussurros encarnados em formas animais — Ceiba mantinha o olhar sereno ao horizonte noturno.

Ela não temia o escuro.

Temia o que se esconde quando até o escuro teme aparecer.

A floresta sabia.

As árvores não esquecem.

E Ceiba também não.

Ela ainda se lembrava do tempo antes do Eclipse.

Antes do mundo curvar-se ao nome de Naaldlooyee.

Antes das aldeias se calarem.

Antes de as meni