Había una tenue lamparita encendida. El pequeño estaba chupándose una manita y movía sus piecitos frenéticamente. Dante lo alzó en brazos y lo miró embobado. Era tan parecido a Alina y a él. Su piel asemejaba la porcelana, esos ojazos, la mirada profunda. Estaba muy agradecido por no haberlo perdido. Lo arrulló unos minutos, pero parecía que éste había perdido el sueño y sólo quería jugar. Ángel empezó a inspeccionar el rostro de su padre y se detuvo en su oreja. Comenzó a tocarla y a jugar con ella.

Luego, como si de un interruptor se tratara, empezó a menearse e intentar bajar. Dante lo complació pero con un poco de temor. Ángel gateó hasta una caja amarilla. Dante comprendió que quería que la abriera. Allí había muchos juguetes. Sacó los más aparatosos y los tendió en el piso. Se sentó junto a su hijo y lo vio toquetear, mirar, golpear los artilugios. Parecía tan importante lo que hacía con cada uno de ellos. Como si su misión fuese investigar la función de cada uno.

Luego de un bu