El eco de las palabras de Arthur aún flotaba en el aire, reverberando como una campana recién golpeada, cuyo sonido se negaba a morir. La frase que había pronunciado se clavó en la atmósfera de la oficina como un cuchillo en madera húmeda, lenta y profundamente. Ethan, con el ceño fruncido y el vaso de whisky olvidado sobre la mesa, se dejó caer pesadamente en el sofá de cuero oscuro, el mismo que lo había acompañado en noches interminables de decisiones y pérdidas. El crujido del cuero protestó ante su peso, como si también estuviera cansado de cargarlo, como si comprendiera el peso que el hombre llevaba en los hombros.

Se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas. Sus manos temblorosas se elevaron hasta cubrir su rostro, y aunque no lloraba, su respiración temblaba, y en su pecho se acumulaba un ardor conocido: el de la impotencia. Las sombras en la habitación parecían más densas esa noche, más pesadas, como si los recuerdos se hubieran materializado para escucharlo