Carlos Rivera

El whisky había estado caliente, pero la mujer en mi regazo era fuego. Por un momento, el mundo más allá de las cuatro paredes de mi oficina —los fantasmas de Martha y de mi hermana, la fría maquinaria del apellido Rivera, la sombra de mi padre— todo desapareció. Solo existían Thomas Mark y María. Podía sentir su respiración agitada contra mis labios y la forma en que sus dedos se aferraban a mi camisa, como si intentara anclarse a la Tierra.

Luego, el clic de la cerradura. El s