Versano salió al balcón del segundo piso con una taza de café negro en la mano. No le temblaba el pulso, pero la oscuridad que lo rodeaba parecía más espesa que nunca.

No podía dormir.

No debía.

Había cruzado una línea. No por error. No por impulso.

Lo había hecho conscientemente, sabiendo que no habría vuelta atrás.

El aire nocturno le quemó el pecho. Desde esa altura, el lago parecía una sábana negra estirada bajo la luna, tranquila, inmóvil. Como una promesa que no se cumple. O un cadáver que flota.

Versano apretó los labios.

Pensó en su carrera.

En los años en la academia, en las madrugadas con frío patrullando las calles, en las veces que comió de pie, en los códigos que aprendió de memoria, en el juramento que repitió con voz firme y fe intacta.

"Servir y proteger".

Se rió en silencio.

¿A quién había protegido realmente?

¿A los ciudadanos comunes que sufrían cada día los abusos del sistema? ¿A los niños que crecían en barrios sin ley? ¿A los ancianos que morían esperando una pen