Svetlana se detuvo justo en el umbral de las mazmorras, con su silueta recortada contra el resplandor cálido que moría a sus espaldas, como si dejara atrás la última fracción de luz que quedaba en su alma. Allí, de pie, con los brazos colgando a cada lado y el mentón ligeramente en alto, parecía una estatua esculpida en hielo, hermosa y letal.

El aire allí dentro era más denso, húmedo, impregnado de moho y sangre seca. Las paredes de piedra rezumaban historia y tormento, ecos antiguos de gritos que nadie oyó jamás. Bajo tierra, el mundo era otro. Uno sin ley. Sin misericordia.

—¿Estás segura de esto? —preguntó Dante, con voz ronca, cargada de una inquietud que no sabía cómo nombrar.

Se mantenía un paso detrás de ella, como si no se atreviera a igualarla. Esa distancia entre ellos, corta y brutal, pesaba más que cualquier cadena.

Svetlana no respondió al instante. Sus ojos seguían clavados en el corredor de piedra que descendía como un abismo, tragándose la poca luz que se filtraba des