Me despierto con tres mensajes de A.H., y honestamente, ya es mi parte favorita de la mañana. Mejor que el café. Mejor que la luz del sol. Mejor que cualquier cosa que debería admitir.

A.H.: Buenos días. Espero que hayas dormido bien.

A.H.: Pregunta aleatoria: si pudieras tomar un café con cualquier autor, vivo o muerto, ¿quién sería?

A.H.: Y… me doy cuenta de que te hago muchas preguntas. Perdón si es molesto. Es solo que me gusta conocerte.

Sonrío como una tonta mirando la pantalla. Algo cálido me corre por el pecho, suave, tonto, imposible de apagar. Sophie pasa por la puerta de mi habitación, ve mi cara y grita:

“¡Estás mensajeando con él otra vez, ¿verdad?!”

“¡Ocúpate de tu vida!”, respondo… pero sigo sonriendo.

Escribo mientras me levanto de la cama.

Yo: Para nada molesto. Y… Virginia Woolf. Le preguntaría si imaginó lo que su obra significaría para las escritoras cien años después.

A.H.: Excelente elección. Creo que estaría orgullosa de ti.

Me detengo.

Yo: Ni siquiera conoces mi trabajo.

A.H.: Te conozco a ti. Eso basta.

Mi corazón tropieza… y luego acelera.

¿Cómo logra hacer eso?

¿Hacerme sentir tan vista a través de una pantalla?

Dejo el teléfono antes de derretirme y empiezo a arreglarme. Es miércoles, lo que significa horas de oficina de Adrian. Podría enseñarle mi capítulo revisado. La idea me llena de nervios… pero también de una emoción extraña. Por primera vez, siento que mi trabajo es fuerte. Real. De verdad mío.

A las diez ya estoy caminando por el campus con Sophie, ambas con café en mano intentando fingir que somos adultas funcionales.

“Necesito ver la cartelera del lounge,” dice. “Hoy publican vacantes de asistente.”

“Te acompaño. Yo necesito más café para sobrevivir a Cross.”

Cuando entramos al lounge de posgrado, algo se siente raro. Hay un grupo de estudiantes amontonados frente al tablón. Eso nunca pasa.

“¿Qué ocurre?” pregunta Sophie, poniéndose de puntas.

Una chica de mi clase de literatura victoriana se gira. “Acaban de publicar las nominaciones para el Concurso de Excelencia Literaria.”

Mi estómago da un giro violento.

El Concurso de Excelencia es EL evento académico de Blackwood: premio en efectivo, publicación, prestigio. Normalmente lo ganan estudiantes de tercer o cuarto año.

Nunca de primer año.

Nunca alguien como yo.

Sophie me arrastra hasta quedar frente al tablón. Mis ojos encuentran la lista.

Vanessa Sterling — Tercer año

Emma Rivera — Primer año

David Park — Cuarto año

Mi corazón se detiene.

Luego late con un golpe fuerte y desordenado.

“¡OH. DIOS. MÍO!” grita Sophie. “¡Emma, TE NOMINARON!”

“Yo… ni siquiera envié nada. ¿Cómo—?”

“Los profesores pueden nominar directamente,” dice alguien detrás. “Si consideran que el trabajo del estudiante es excepcional.”

Excepcional.

La palabra me golpea por dentro.

Sophie se agacha para leer la letra pequeña. “Aquí dice que te nominaron el Profesor Cross y el Profesor Ashford.”

Mi respiración se quiebra.

¿Adrian me nominó?

Mi asesor… claro. Pero Adrian también.

¿Por qué?

Antes de que pueda reaccionar, una voz helada corta el aire.

“Vaya. Felicidades.”

Me giro.

Vanessa Sterling está allí, brazos cruzados, con una sonrisa tan falsa que parece untada con veneno.

“Debe ser lindo,” dice, “tener al Profesor Cross como asesor.”

La insinuación es clara como un cuchillo.

Un insulto disfrazado de comentario amable.

Sophie da un paso al frente. “¿Qué se supone que significa eso?”

Vanessa ladea la cabeza con falsa inocencia. “Nada. Solo me parece interesante que alguien que lleva aquí cinco minutos reciba una nominación, mientras otras… trabajamos.”

Me arde la cara. Todos miran.

“Yo no pedí la nominación,” digo. “Pero tampoco voy a disculparme.”

“Oh, claro que no.” Su mirada se afila. “Especialmente con toda la… atención individual que el Profesor Cross te da.”

Es un golpe directo.

Y sabe exactamente lo que insinúa.

Antes de que pueda responder, se da la vuelta y se va, escoltada por sus dos sombras personales.

El lounge queda en silencio.

Listo para el chisme.

Listo para destruir reputaciones.

“Ni caso,” murmura Sophie, tomándome del brazo. “Está amenazada porque tu trabajo es mejor que el suyo.”

Pero sus palabras se pierden.

Porque una duda, silenciosa y cruel, me hunde por dentro:

¿Merezco realmente la nominación?

¿O Adrian me eligió… por otra razón?

La idea me revuelve el estómago.

Me avergüenza.

Me enfurece.

Todo al mismo tiempo.

Salimos del lounge, pero la acusación sigue pegada a mi piel como tinta.

Mi teléfono vibra. Notificaciones nuevas.

A.H.: ¿Cómo va tu mañana? ¿Sigues escribiendo?

Sus mensajes siempre me aflojan el pecho.

Yo: Ha sido una mañana rara. Te cuento luego.

A.H.: Estoy aquí si me necesitas.

Aquí.

Si me necesitas.

Ese “aquí” golpea más profundo de lo que debería.

Guardo el móvil, pero ya siento algo dentro de mí… creciendo.

Caliente.

Confuso.

Peligroso.

Admira­ción.

Miedo.

Esperanza.

Duda.

Y debajo de todo eso…

Celos.

No míos.

De él.

Porque si Adrian Cross realmente me nominó…

Entonces estoy en su radar.

Me guste o no.

Y tengo una sospecha aterradora:

Esto apenas está empezando.