Esa noche, después de que Charles se marchara azotando la puerta de nuestra habitación, supe con una claridad que jamás había sentido antes que no podía vivir un solo día más bajo ese techo. No me importaba el tamaño de la casa, las paredes decoradas con cuadros de artistas que ni conocía, ni los muebles traídos de París. Nada de eso me daba paz. Ese lugar era una jaula dorada... una prisión disfrazada de lujo.

Apreté las sábanas entre mis dedos, tragando el nudo de angustia que me apretaba la garganta. Me levanté lentamente, caminé descalza sobre el mármol helado hasta la ventana y miré hacia el jardín que ahora parecía tan lejano a mí como la felicidad. A lo lejos, los faroles encendidos apenas iluminaban la fuente central. Recordé el día que Charles me llevó allí por primera vez… Me había dicho que esa sería mi casa, que allí criaríamos a nuestros hijos.

—Mentiroso… —susurré. La palabra me salió como un sollozo, cargada de años de dolor reprimido.

Sin pensarlo más, tomé el teléfono