La compañera que barría el segundo piso se llamaba Dora.

Cincuenta y tantos años, cabello gris recogido con una pinza de plástico verde, zapatos de suela gruesa que resonaban en los pasillos como pequeños anuncios de llegada.

Dora hablaba.

Mucho. De todo. Con quien tuviera cerca.

Valerie la había catalogado en la primera semana como fuente de información involuntaria: Dora no cotilleaba con malicia, cotilleaba por ne