POV DE ARYA

Estaba de pie en la cocina, donde la harina cubría cada superficie y los boles y tazas medidoras estaban esparcidos por todas partes, mientras las voces de Claire y Maria resonaban desde el altavoz de mi teléfono, ambas riéndose de mi último desastre culinario.

Habían pasado dos días desde que me disculpé con Giovanni por avergonzarlo y, aunque dijo que todo estaba bien, sentía que tenía que compensarlo.

Y, a juzgar por la forma en que prácticamente me había estado evitando durante las últimas cuarenta y ocho horas, sabía que seguía molesto.

—No, no, señorita Arya —dijo Maria, con la voz cálida por la diversión—. Tienes que integrar la masa con suavidad. ¡Suavemente! No golpearla como si hubiera insultado a tu madre.

—¡Estoy siendo suave! —protesté, empuñando el batidor como un arma.

—La estás asesinando —intervino Claire, y pude oírla reír—. Puedo oírla gritar desde aquí.

Me reí, y esa risa me llenó el pecho de una calidez inesperada. Esto se sentía… casi normal.

—Vale, e