A brisa da manhã parecia diferente naquele dia — como se até o vento soubesse que algo havia mudado. Eu estava na varanda da antiga casa dos anciões, observando a névoa se dissipar devagar entre as árvores. A floresta estava silenciosa, mas não era um silêncio vazio. Era como o respirar calmo depois de um esforço imenso. O tipo de quietude que vem depois da tempestade.

A adaga estava em segurança agora. Restaurada. Purificada. Pelo menos, era o que acreditávamos.

As marcas em nossa pele haviam