POV Sayra

A noite caiu espessa como óleo derramado sobre o castelo.

Vesti o robe branco do culto da Lua, símbolo de pureza e devoção, enquanto escondia sob ele a lâmina fina, curta, envenenada — feita para cortar carne macia sem levantar suspeita. O mesmo tipo usado para sacrificar cordeiros.

A cada passo pelos corredores, minha mente repetia a profecia sussurrada pelas sacerdotisas caídas:

“Uma filha que não chora. Uma sombra que caminha entre vivos. Onde ela tocar, a morte germinará.”

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