Los sollozos de Tracy resuenan contra el papel pintado descascarillado y las vigas expuestas. Su ropa está empapada de sangre. Le tiemblan las manos. Su voz es un susurro entrecortado contra la mejilla de Chris.

—Quédate conmigo, por favor, por favor quédate conmigo…—

—Tienes que guardar esa maldita pistola —le digo fríamente a Damas—. Y déjame conseguirle ayuda a Chris.

Damas se ríe. —¿Ayuda? ¿Ahora te importa?— Señala al chico quejumbroso en el suelo. —Ese pequeño gamberro no ha sido más que un lastre desde el día en que lo arrastró a nuestras vidas. Se puso a hablar sin parar. Creía que podía portarse como un hombre importante con la Bratva. Ya lo viste.—

—Se lo merecía. —Damas se mueve hacia un rincón de la habitación, apoyando una mano en el respald