Empiezo a escribir de nuevo: estoy bien, solo un poco conmocionada. Lo borro rápidamente. ¿Cómo puedo siquiera empezar a describir el resto de mi día? Y la verdad es que no estoy bien. Sigo muerta de miedo.

Dejé el teléfono y me quedé mirando al techo. Las últimas horas se repetían en mi cabeza, como un montaje infernal: el chirrido de los neumáticos, Bogdan tirándome del suelo, el destello del metal. El miedo