Maximiliano Delacroix

Me quedé viéndola subir, sin entender su actitud hacia mí.

Esperé por unos minutos y decidí seguirla. Cuando llegué a la habitación, escuché el sonido antes de entender lo que pasaba.

Primero un golpe seco, después el agua corriendo… y luego, su voz ahogada, el ruido inconfundible de las arcadas.

Mi cuerpo se tensó.

Toqué la puerta con los nudillos, apenas.

—¿Amy? —pregunté en voz baja—. ¿Estás bien?

Nada.

Solo el agua y ese sonido que me partía por dentro.

No sabía si entrar, si quedarme, si romper la puerta o quedarme quieto.

No sabía nada.

Solo supe que ella lloraba, o al menos eso creí.

Y el pensamiento me atravesó como una bala: ¿está llorando por él?

El silencio después del vómito fue peor que el ruido.

Escuché cómo respiraba, entrecortado.

Y entonces sentí una mezcla que no supe distinguir: miedo, rabia, impotencia.

No podía ayudarla si no quería que lo hiciera.

No podía acercarme sin romper algo más.

Apoyé la frente en la madera por un segundo.

—Amy… —sus