Si existiera un premio al momento más incómodo del siglo… lo habría ganado esa oficina.

Sin competencia.

Ni siquiera sé por dónde empezar a ordenar las últimas veinticuatro horas. Todo se mezcla como tinta derramada:

Tienes un amigo.

Te quiero.

Pasamos una noche que todavía siento en la piel.

Y ahora… te veo caminar hacia otro.

La culpa me aprieta el pecho con uñas invisibles.

Y empeora cuando miro a Kian.

Porque no es un monstruo. No es un villano.

Es… dulce. Juvenil. Su aroma es canela.

Ca