Chiara Moretti

«¡Eres tan estúpida, Chiara! ¡Deberías haber sabido que Marco nunca te quiso! ¡Solo te estaba utilizando!».

«Ahora que has firmado los papeles del divorcio, ¡has aceptado dejarme toda tu fortuna! ¡A ver qué vas a hacer ahora sin dinero ni poder!».

«No me importa ese bastardo que llevas dentro, lo intenté todo para asegurarme de que no te quedaras embarazada, ¡pero fuiste tan estúpida que acabaste embarazada!». 

De repente, me vi dentro del coche, conduciendo de forma imprudente, con los ojos nublados por las lágrimas, y lo siguiente que vi fue un enorme tronco. Jadeé y abrí los ojos, dándome cuenta de que estaba soñando. 

Apreté los ojos con fuerza y un gemido escapó de mi garganta. Llevaba tiempo teniendo estos sueños repetidamente. Habían pasado dos semanas desde que recuperé la conciencia.

De repente, oí un suave clic en la puerta e incliné la cabeza para ver al Sr. Bianchi entrar. Se acercó a mí y, sin decir nada, me ayudó a pasar a la silla de ruedas. Mis extremidades seguían débiles y no me respondían. Todavía no podía moverme por mí misma. 

«¿Lista para nuestro paseo, Sra. Moretti?», me preguntaba siempre, pero en realidad nunca era una opción. Simplemente... lo hacía. Y, sinceramente, no tenía fuerzas para resistirme, así que solo asentí con la cabeza. 

Empujó suavemente la silla de ruedas hacia los pasillos del hospital y, en cuanto salimos, mi mirada se posó en la ventana y pensé en cómo mi vida había cambiado en un abrir y cerrar de ojos: antes era una rica mujer de negocios y ahora estaba en una silla de ruedas, envuelta en vendajes, atrapada en una pesadilla.

«El aire es limpio, debería descansar», dijo el Sr. Bianchi y detuvo la silla de ruedas. Se acercó y vi una leve sonrisa en su rostro mientras observaba la escena. 

Finalmente, incapaz de aguantar más, carraspeé: «¿Por qué... por qué sigo con la cara vendada?». La pregunta me estaba carcomiendo, sabía que había sufrido quemaduras, pero ¿no era ya hora de quitarme las vendas?

Se arrodilló ante mí, poniendo sus ojos a la altura de los míos. Dudó, y su pulgar acarició suavemente el dorso de mi mano, que descansaba flácida sobre mi regazo.

«Señorita Moretti», comenzó, con voz más suave, «no quería decírselo hasta estar seguro de que era lo suficientemente fuerte. La última vez... perdió el conocimiento». Hizo una pausa y respiró hondo. «Su rostro... sufrió un trauma importante en el incendio y hubo quemaduras graves. Se le practicó una cirugía extensa y su rostro... ha cambiado. Ya no tiene el mismo aspecto».

Las palabras me golpearon, dejándome sin aliento. ¿Cambiado? ¿Mi rostro? El rostro que Marco juró amar, el rostro que mi madre había contemplado con tanto orgullo. ¿Había desaparecido? El pánico comenzó a apoderarse de mí. ¿Era esto solo otra capa de la pesadilla? ¿Realmente lo estaba perdiendo todo? Mi visión se nubló con lágrimas contenidas y sentí las familiares oleadas de mareo que amenazaban con envolverme, tal y como él había descrito.

Antes de que la oscuridad pudiera apoderarse de mí de nuevo, su voz se abrió paso: «Pero hay una parte buena, una parte muy buena. Esto no es un final, es un renacimiento. No moriste en ese incendio como ellos querían. ¡Sobreviviste! Y ahora tienes un nuevo rostro. Una nueva identidad, si así lo decides, es una oportunidad para recuperar todo lo que te robaron».

Hizo una pausa para que sus palabras calaran hondo. Mi mente, aún aturdida por la revelación de mi rostro desfigurado, luchaba por procesar su siguiente afirmación.

«El incendio no fue un accidente, señorita Moretti».

«¿Qué... qué está diciendo?», logré preguntar.

«Marco y Alesia», continuó, «lo orquestaron. Querían erradicarla, hacerla desaparecer para siempre».

Se abrió un abismo debajo de mí, que me tragó por completo. ¡Marco y Alesia! Habían intentado matarme. No solo abandonarme, no solo traicionarme, sino borrarme. La depravación absoluta e inconcebible de eso me dejó sin palabras y sin aliento. Mis uñas se clavaron en los reposabrazos de la silla de ruedas, en un intento inútil por mantenerme firme en un mundo que acababa de dar un vuelco.

«¡No solo intentaron matarme, mataron a mi bebé!», dije con voz entrecortada. «¡Estaba de seis meses! Me quedaban tres meses más antes de tener a mi hijo en brazos, pero me lo arrebataron».

El aire salió de mis pulmones en un sollozo entrecortado. Intentaba darle sentido a todo. ¿Qué había hecho para merecer esto? Marco sabía que estaba embarazada, pero siguió adelante con lo que hizo. Mi bebé fue asesinado por las mismas personas que deberían haberlo colmado de amor. 

Lágrimas calientes y amargas corrían por mis sienes, acumulándose bajo los vendajes. Mi cuerpo temblaba incontrolablemente. «¿Qué había hecho para merecer esto? ¿Cómo podía existir tanta malicia? Me lo habían quitado todo. Mi hogar conyugal, la dulce hermana que creía tener, mi rostro, mi riqueza, mi poder, mi futuro, ¡mi hijo! ¿Qué había hecho para merecer todo esto?». Lloré con más fuerza, incapaz de controlar mis emociones. 

 «No podías entenderlo porque las personas decentes no piensan como ellos. No tienes la culpa de su depravación». Apretó mi mano con más fuerza. «Estaré a tu lado y me aseguraré de que recuperes todo lo que te han quitado. Todo».

Lo miré a través de mi visión borrosa, tratando de conciliar al desconocido que tenía delante con la oferta que me estaba haciendo. ¿Por qué? ¿Por qué estaba haciendo esto? Era un desconocido y no nos conocíamos.

«¿Por qué?», logré articular con voz entrecortada por las lágrimas. «¿Por qué me está ayudando? Nosotros... ni siquiera nos conocemos». 

Me miró fijamente, con una expresión indescifrable. «Te estoy ayudando porque sé que nadie más lo hará de verdad».

Fruncí el ceño. «¿Por qué no?», insistí. 

Una leve sonrisa se dibujó en la comisura de sus labios. «Pronto lo sabrás». Me soltó la mano y se puso en pie. Giró la silla de ruedas y la colocó en dirección a mi habitación. «Piénsalo. ¿Estás lista para recuperar todo lo que te robaron? Si estás lista, yo estoy listo para ayudarte a recuperar todo lo que has perdido».

Dejé que me llevara de vuelta a la habitación y, cuando se dio la vuelta para marcharse, lo detuve. «¡Espera!», le grité, con una voz más fuerte de lo que esperaba. «¿Cómo te llamas? Nunca me has dicho tu nombre».

Se detuvo en la puerta, con sus anchos hombros llenando el marco. Me miró, con una profundidad en los ojos que me hizo estremecer. «Alessandro Bianchi», dijo antes de salir de la habitación.

¿Alessandro Bianchi?

Intenté recordar dónde había oído ese nombre. Al cabo de unos minutos, abrí los ojos como platos al recordar quién era Alessandro Bianchi, el 1 % de la élite italiana. El mismo hombre del que se rumorea que es un señor de la mafia, una figura a la que nadie se atreve a desafiar y que, sin embargo, en apariencia, es el empresario más exitoso del país, un titán de la industria, con un imperio vasto e inquebrantable.

Recordé haberlo visto una vez en una gala desde lejos. En aquel entonces, todavía soñaba con expandir mi estudio de arquitectura y tenía la tonta esperanza de que algún día fuera lo suficientemente importante como para asociarme con hombres de la talla de Bianchi. Nunca, ni en mis sueños más descabellados, había imaginado que el hombre que tenía tanto poder y tanta mística sería el que se arrodillaría ante mí en el pasillo de un hospital para ofrecerme vengar mi vida destrozada.

Agarré con fuerza la silla de ruedas, preguntándome cuáles serían sus verdaderas intenciones. Alessandro Bianchi no me ayudaría sin motivo.