Chiara Moretti El reflejo que me devolvía la mirada era el de una desconocida. Una desconocida hermosa y peligrosa. La maquilladora acababa de aplicar la última capa de polvos. Mis ojos, el único rasgo familiar, estaban enmarcados por un delineador ahumado que los hacía parecer más agudos y fríos. No se parecía en nada a Chiara Moretti, sino a Viviana Marino.«Perfetto, signora Marino», murmuró la maquilladora, dando un paso atrás para admirar su trabajo.Asentí con la cabeza y me vestí. Alessandro Bianchi me estaba esperando, de pie, cuando entré en el gran vestíbulo de su palacio, vestido con un costoso esmoquin a medida.«Estás perfecta, Viviana», dijo, y mis labios se crisparon.El trayecto hasta la gala fue corto, y observé las luces de la ciudad difuminarse, con el corazón latiéndome con fuerza en el Royce Rolls en el que íbamos sentados.«¿Estás lista?», preguntó el Sr. Bianchi cuando el coche se detuvo.Asentí con la cabeza, pero la verdad era que tenía las manos sudorosas y
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