Capítulo 3

Isabella

La caja llega a las 6:47 p.m.

Negro mate, atado con una sola cinta de color rojo sangre. No hay tarjeta. Solo mi nombre garabateaba en la tapa con su letra (aguda, impaciente, imposible de ignorar).

Debería tirarlo a la basura.

En cambio, estoy de rodillas en medio de mi pequeño estudio de Greenwich Village, rasgando la cinta como si me ofendiera personalmente.

En el interior: un vestido del color rojo arterial fresco. Seda tan delgada que se siente ilegal. Escozo que se hunde en algún lugar cerca de mi ombligo, se abre casi hasta la base de mi columna vertebral. Corta la pierna izquierda lo suficientemente alto como para hacer sonrojar a una monja.

También hay lencería. Atar la sombra de la medianoche. Tan delicado que parece que se disolvería bajo un aliento duro.

Y en la parte inferior, enclavado en terciopelo negro, un par de tacones (Louboutin, por supuesto) con suelas el carmesí exacto del vestido.

Una advertencia, no un regalo.

Me está vistiendo para la matanza.

Mi teléfono suena en el mostrador.

Número desconocido:

Baja las escaleras en quince minutos, más.

No me hagas subir a buscarte.

- A

Odio que mis muslos se aprieten ante la amenaza.

Odio aún más que ya estoy en la ducha, afeitando lugares que juré que ningún hombre volvería a tocar.

A las 7:58 estoy parado en la acera del vestido, con el pelo torcido para desnudar mi cuello porque la espalda se niega a ser domesticada. El viento de la ciudad lame mi columna vertebral expuesta como si estuviera en la conspiración.

Un Maybach negro mate se enrolla en silencio como un depredador.

La puerta trasera se abre desde el interior.

Alessandro no sale. Sólo se torcía un dedo.

Me deslizo a su lado y la puerta nos sella en la oscuridad y el cuero y su olor.

No habla ni un minuto completo.

Su mirada comienza en mis dedos pintados, viaja lentamente sobre la hendidura que parpadea en el muslo cada vez que respiro, se detiene en el oleaje de mis pechos amenazando con escapar de la seda, finalmente aterriza en mi boca.

Buena chica - murmura, con voz de grava y humo -.

"No soy un perro".

"No", dice, extendiéndose para abrocharse el cinturón de seguridad, con los nudillos cepillando deliberadamente el interior de mi pecho. Eres un lobo de rojo prestado. Y esta noche la ciudad puede ver a quién perteneces.

El coche se aleja de la acera.

Yo me enderezco la columna vertebral. "¿A dónde vamos?"

"Cipriani. Mi madre estará allí. La mitad de las cinco familias. Todos los sitios de chismes en Nueva York. Una hora, Bella. Sonríe bonita, déjame tocarte, y mañana la alianza Volkov estará muerta en el agua".

Levanta mi mano izquierda, sube la palma de la mano, traza la débil cicatriz blanca a través de mi salvavidas (la que obtuve la noche del coche bomba, cuando agarré la botella rota para protegerlo).

Su pulgar presiona con fuerza.

"Después de esta noche", dice suavemente, "todos los hombres en esa habitación sabrán que esta mano es mía. Toda mujer sabrá que si te mira demasiado tiempo, yo le quitaré los ojos".

Mi aliento tiembla. "No me asustas".

Se inclina hasta que sus labios se cepillan la comisura de mi boca, no es un beso.

Debería hacerlo.

El coche se detiene demasiado pronto.

Las cámaras parpadean incluso antes de que se abra la puerta (paparazzi pululando como tiburones que huelen a sangre).

Alessandro sale primero. La multitud ruge su nombre. Él los ignora, se da la vuelta y me ofrece la mano.

Palma arriba. Esperando.

Lo tomo.

En el momento en que mis dedos tocan el suyo, su agarre se bloquea (posesivo, irrompible).

Él me saca a la tormenta de la luz y las preguntas.

¡Alessandro! ¿Quién es la chica?

¿Es ella la razón por la que rechazó la fusión de Volkov?

Aquí, señorita, ¡sonría!

Me mete en su costado, con el brazo deslizándose bajo alrededor de mi espalda desnuda, con los dedos extendidos justo encima de la curva de mi culo.

Sonríe para las cámaras (hermosas, letales, falsas como el infierno).

Luego sumerge la cabeza y me besa.

No es suave.

Una reclamación.

Su lengua barre como si fuera dueño de mi boca, mi aire, los latidos de mi corazón. Una mano me me metió en el pelo, arqueándome en él para que cada flashba atrape la forma en que mi cuerpo se derrite contra el suyo.

Cuando finalmente me deja respirar, mi lápiz labial se ha ido y el mundo está girando.

Él lame su labio inferior, me prueba y sonríe como si el diablo acabara de ganarse un alma.

"Perfecto", susurra contra mi boca hinchada.

Luego nos vuelve hacia la entrada, manteniéndome pegado a su lado.

En el interior, el restaurante es dinero viejo y secretos más antiguos. Candelabros gotean diamantes. Las esposas de la mafia gotean las reales. Todos fingen que no ven las armas debajo de los esmoquin.

Donatella De Luca espera en la mejor mesa como una reina en un trono hecho del miedo de otras personas.

Ella es impresionante a los sesenta años (pelo negro, ojos azul hielo, boca roja curvada en una sonrisa lo suficientemente aguda como para cortar vidrio).

Su mirada cae sobre mí y la temperatura baja diez grados.

Alessandro -dice con frialdad-. Trajiste un perro callejero.

Él mismo saca mi silla, con los dedos cepillándome la nuca mientras me sienta.

No es un perro callejero, mamá. Su voz suena a través de la habitación.

Un jadeo colectivo ondea por el restaurante como un disparo.

Donatella no parpadea. "¿Desde cuándo?"

"Desde la noche en que volvió a mí". Él levanta mi mano, besa el dedo donde un anillo se sentará por la mañana. Isabella Rossi. La recuerdas".

Los ojos de Donatella se estrechan en mi cara. Reconocimiento. Cálculo. Furioso.

Levanto la barbilla. "Me complace volver a verte, señora".

Ella sonríe con demasiados dientes. "El placer será todo mío, bambina".

Alessandro se sienta, cubre su brazo en el respaldo de mi silla, los dedos jugando ociosamente con las puntas de mi cabello.

Debajo de la mesa, su otra mano encuentra mi rodilla desnuda a través de la hendidura, se desliza lentamente, patentada.

Intento alejarme.

Su agarre se aprieta. Una orden silenciosa: quédate quieto.

La conversación comienza a nuestro alrededor (cuidadoso, educado, mortal).

Bebo champán, no lo sé.

Su pulgar dibuja círculos en el interior de mi muslo, poco más alto con cada risa que le da a otra persona.

Cuando llega el postre, estoy temblando.

Se inclina, los labios en mi oído, la voz se inclinaba solo por mí.

Relájate, más. Lo estás haciendo muy bien.

Luego, más fuerte, para la mesa: "Disculpe un momento".

Él se pone de pie, me levanta con él.

Donatella observa como si estuviera memorizando la forma en que su mano se sienta en mi espalda baja.

Él me guía a través del restaurante, pasando por las cocinas, por un pasillo oscuro que termina en un baño privado.

En el momento en que la puerta se cierra, me tiene en contra.

Boca en la mía. Dura.

Manos que se deslizan bajo la seda, encontrando piel.

Me quedé en su beso.

Se traga el sonido, me respalda hasta que mis caderas golpean el mostrador de mármol.

"Estás temblando", gruñe contra mi garganta.

Porque estás loco.

"Porque quieres esto". Su palma me atravesa el encaje, me encuentra empapado. "¿Sientes eso? Tu cuerpo ya sabe a quién pertenece".

Le muerdo el labio lo suficientemente fuerte como para probar el cobre.

Él gime, presiona más fuerte.

"Seis meses", jato. "Solo público".

Se ríe, oscuro y sucio.

Sigue diciéndote eso, Bella.

Luego se pone de rodillas, mete el vestido hasta la cintura y demuestra exactamente cuán delgada es la línea entre la simulación y la ruina.

Cuando volvemos a la mesa, mi lápiz labial está fijo, mi cabello está perfecto y estoy usando su chaqueta porque el aire acondicionado de repente se siente demasiado frío contra todos los lugares donde su boca acaba de marcar.

Los ojos de Donatella se mueven hacia la débil floración roja en mi cuello justo encima de la línea del vestido.

Su sonrisa podría congelar el infierno.

Alessandro besa mi templo, casual como el pecado.

Cariño -dice en voz alta-, olvidé mencionarlo. El anillo se entregará mañana. Diez quilates. Centro de rubí de sangre. Te encantará".

Se sienta, me tira hacia abajo en su regazo como si fuera lo más natural del mundo.

Su mano se asienta posesivamente en mi muslo otra vez.

Las cámaras parpadean desde la puerta (alguien las avisó).

Por la mañana toda la ciudad lo sabrá.

Ya no falta Isabella Rossi.

Ella es propiedad.

Y el diablo acaba de poner al mundo entero sobre aviso.