Capítulo 4

Isabella

Me despierto en una cama que no es mía.

Las sábanas huelen a él (cedar, pólvora, pecado caro). Son de seda negra y se deslizan sobre mi piel desnuda como agua cuando me siento demasiado rápido.

Me palpita la cabeza. Champagne. Terror. Orgasmo. Repite.

No llevo nada más que su camisa de vestir blanca de anoche y un moretón con forma de boca en el interior de mi muslo izquierdo.

Los recuerdos se estrellan contra mí en sucia alta definición.

El mostrador del baño. Sus hombros me separan las rodillas. Mi propia voz mendigando (en realidad mendigando) mientras las bombillas explotaban fuera de la puerta.

Dejo caer la cara en las manos y gimo.

La puerta del dormitorio se abre sin llamar.

Alessandro entra llevando dos cafés y usando nada más que pantalones de chándal grises bajos y el tipo de satisfacción presumida que debería ser ilegal.

Sus ojos se apoderan de mí (pelo salvaje, camisa apenas abotonada, muslos apretados juntos como si eso ocultara la evidencia).

"Mañana, prometida".

Le tiro una almohada en la cabeza.

Lo atrapa con una sola mano, coloca los cafés en la mesita de noche y se arrastra a la cama como una pantera que ya sabe que el ratón es suyo.

"Fuera", siseo.

"Este es mi ático". Me enjaula, me enjaula a ambos lados de las caderas. "Mi cama. Mi camisa. Mis marcas sobre ti". Sumerge la cabeza, lame una línea lenta en el moretón que dejó. "Mi prometida".

Le empujé el pecho. Sólido. Inútil. "Anoche fue un error".

Se ríe contra mi piel. Viniste tan fuerte que olvidaste tu propio nombre, Bella. Eso no fue un error. Fueron diez años de juegos previos".

El calor inunda mi cara. "Estaba borracho".

"¿En medio vaso de champán?" Me corta la clavícula. "Inténtalo de nuevo".

Me recupero hacia atrás hasta que mi columna vertebral golpea la cabecera. "Teníamos reglas".

Él sigue, implacable. "Tenías reglas. Yo tenía planes".

Su mano se desliza por mi muslo, debajo de la camisa, se detiene justo antes de donde ya estoy sufriendo de nuevo.

Le golpeé la muñeca. "Dormitorios separados, ¿recuerdas?"

Él sonríe, lento y sucio. "Estás en mi habitación".

"¡Porque me trajiste aquí después de que me desmayé en el coche!"

"No te desmayaste. Te enroscaste en mi pecho como un gatito y te quedaste dormido con mis dedos dentro de ti". Su voz cae. Te llevé por cuarenta y siete pisos, te quité ese vestido rojo y te metí. Luego tomé la ducha más fría de mi vida y aún así metí pensando en lo dulce que sabes cuando mientes y dices que me odias.

Mi boca se abre. No sale nada.

Se inclina, se cepilla los labios sobre los míos (esta vez suaves, casi tiernos).

Soy una bastarda, Bella. Pero no soy una mentirosa. No contigo.

Se retira, agarra uno de los cafés y lo presiona en mis manos temblorosas.

Bebe. La ducha está por ahí. Tu ropa nueva está en el armario. Todo es tu tamaño. No te molestes en buscar bragas. Los quemé".

Me ahogo con el primer sorbo. "¿Qué?"

Ya se está alejando, todo músculo perezoso y victoria.

Conferencia de prensa al mediodía - llama sobre su hombro -. "Todo el mundo quiere conocer a la futura señora De Luca. Usa el traje de crema. Parece inocente. Les encantará".

La puerta se cierra detrás de él.

Me siento allí agarrando el café como si fuera lo único real en este sueño febril.

Mi teléfono (milagrosamente en la mesita de noche) se ilumina con notificaciones.

Cientos de ellos.

Titulares en todas partes.

BILLIONARIO DE LUCA OFF EL MUNDO

BRUNETTE DE RED: ¿Quién es Isabella Rossi?

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Donatella de Luca está "devastada" por el compromiso de su hijo

Hay una foto (tomada cuando salimos de Cipriani). Su chaqueta alrededor de mis hombros, mis labios hinchados, los ojos vidriosos, su mano posesiva en mi garganta como si me estuviera colocando delante del mundo.

Me veo arruinado.

Me veo poseído.

Parece que le pertenezco.

¿Y la peor parte?

Una parte de mí quiere.

El baño es más grande que todo mi antiguo apartamento. Mármol, accesorios de oro, una ducha de lluvia que podría caber seis personas.

Cierro la puerta aunque sé que no tiene sentido.

El agua caliente me cubre, lavando las manchas de lápiz labial y el olor de él (en su mayoría).

Estoy a mitad de camino de la champú cuando se abre la puerta de cristal y Alessandro entra, desnudo, ya duro, con los ojos cerrados como si estuviera desayunando.

Grito y me cubro con las manos.

Los aleja, los sujeta por encima de mi cabeza contra la baldosa.

Relájate - murmura, patinando por mi garganta -. Sólo me estoy asegurando de que estés limpio.

Su mano libre se desliza entre mis piernas, dos dedos empujando hacia adentro sin previo aviso.

Yo grito.

Todavía hinchado - gruñe contra mi pecho, los dientes rozando el pezón -.

Alessandro -

Él bombea lentamente, acurrucándose a la derecha, rodeando el pulgar hasta que mis rodillas se doblan.

Ya no puedes cerrarme las puertas. No cuando llevas mi anillo". Todavía no me ha dado el anillo, el bastardo. "No cuando vives en mi casa. No cuando tu cuerpo se abre para mí como si hubiera nacido para mí".

Vengo vergonzosamente rápido, mordiendo su hombro para permanecer callado.

Él me sostiene a través de él, besando mi templo como si fuera algo precioso.

Luego apaga el agua, me envuelve en una toalla y me lleva de vuelta a la cama.

Estoy demasiado destrozado para luchar cuando se seca mi cabello, lo cepilla, me viste con el traje de crema como si fuera una muñeca.

La falda es modesta. La chaqueta se mete en la cintura. Me veo como una buena chica que nunca ha tenido la cabeza de un hombre entre los muslos en el baño de un restaurante de cinco estrellas.

Se para detrás de mí en el espejo, sujeta una delicada gargantilla de diamantes alrededor de mi garganta (tres quilates, tal vez cuatro).

Sus dedos permanecen.

"Collar", dice en voz baja. "Hasta que el verdadero esté listo".

Me encuentro con sus ojos en el cristal.

Él sonríe, deja caer un beso en la parte superior de mi columna vertebral.

"Lo sé".

Su teléfono suena.

Lo mira, apretándose la mandíbula.

"Es hora de irse".

En la planta baja, el vestíbulo es un caos (reporteros, guardaespaldas, un partido a gritos entre su conductor y algún fotógrafo).

Alessandro me protege con su cuerpo, con el brazo cerrado alrededor de mi cintura.

En el momento en que salimos, las preguntas golpean como balas.

"¿Es cierto que se conocen desde la infancia?"

Señorita Rossi, ¿cuánto tiempo ha estado secretamente comprometido?

Alessandro, ¿qué significa esto para la fusión de Volkov?

Se detiene en el escalón superior, me vuelve para enfrentarlo frente a todo el mundo.

Luego cae de rodillas.

Mi corazón se detiene.

Sacó una caja de terciopelo negro.

Dentro: un anillo tan hermoso que duele.

Banda de platino. Rubí de sangre de diez quilates rodeado de diamantes negros. Parece que fue forjado en el infierno y enfriado en lágrimas.

"Isabella Rossi", dice, con voz sobre el frenesí, "hace diez años te dejé ir. El peor error que he cometido. Cásate conmigo. Déjame pasar el resto de mi vida haciéndolo bien".

Las cámaras explotan.

No puedo respirar.

Esto no era parte del trato.

Se supone que esto es falso.

Pero la forma en que me mira (crudo, desesperado, como si yo fuera lo único que lo mantiene humano) no se siente nada falsa.

Abro la boca.

Debería decir que no.

Debería correr.

En cambio, susurro la única palabra que me condena para siempre.

"Sí".

Él desliza el anillo en mi dedo.

Encaja perfectamente.

Por supuesto que sí.

Luego se pone de pie, me tapa la cara y me besa tan bien que toda la ciudad desaparece.

Cuando retrocede, sus ojos brillan (victoria, alivio, algo más oscuro).

Se inclina hacia adentro, con los labios hacia mi oído, con la voz apenas audible sobre la multitud rugiente.

Bienvenida al infierno, señora De Luca.

Él sonríe.

"Va a ser hermoso".