Punto de vista de Camille

La voz detrás de mí hizo que el marco se me escapara de las manos; cayó sobre la alfombra con un golpe sordo mientras yo me giraba.

Victoria estaba en el marco de la puerta, su expresión era una tormenta de furia y dolor. Su habitual apariencia impecable estaba despeinada: la ropa arrugada por el viaje, el cabello revuelto, como si hubiera regresado a casa apresuradamente.

—Yo... pensé que estabas en Tokio —balbuceé, mi corazón latía con fuerza contra mis costillas.

—El vuelo fue cancelado por problemas mecánicos —recorrió la habitación con la vista, escrutando cualquier desorden que pudiera haber causado—. No has respondido mi pregunta.

Podría haber mentido, podría haberle dicho que me perdí, que encontré la llave por accidente, que tenía razones inocentes para husmear. Pero algo en el rostro de Victoria, la herida cruda expuesta bajo su ira, exigía honestidad.

—Tenía curiosidad —admití, agachándome para recoger el marco de la foto que se me había caído—. Sob