La oficina presidencial estaba en silencio.

Un silencio pesado.

Denso.

Jeremy Ambrosetti permanecía sentado detrás de su escritorio, con la espalda recta y los hombros firmes, como una estatua tallada en autoridad. La luz gris de la mañana se filtraba por los ventanales de piso a techo, reflejándose sobre el mármol oscuro y el cristal impecable.

Frente a él, las planillas.

Filas perfectas.

Números perfectos.

Resultados perfectos.

Demasiado perfectos.

Su mandíbula se tensó ligeramente.