Gabriel

La ira me ciega.

La rabia de no tener pistas, de no saber si está bien, hace que no calcule los pasos como normalmente hago, ppero de o a estas alturas eso me importa una mierd4.

La puerta del coche se cierra de un golpe y no espero a que nadie me anuncie.

Entro.

No pienso. No mido. No calculo.

Solo camino con la rabia hirviendo en la sangre, subiendo por mis venas como un incendio que ya no puedo contener.

La mansión Santorini huele a poder viejo. A mármol pulido, a dinero heredado, a secretos enterrados bajo alfombras caras. Siempre lo ha hecho. Pero hoy ese olor me repugna.

—¡Santorini! —grito mientras avanzo por el pasillo principal.

Los empleados se congelan. Alguien intenta detenerme. No lo logra.

Abro de una patada la puerta del despacho.

Fabrizio Santorini levanta la vista, sorprendido, con un vaso de whisky en la mano.

—¿Qué demonios…?

No lo dejo terminar.

Cruzo el despacho en tres zancadas y le doy el primer golpe sin pensarlo. Mi puño impacta contra su mandíbula co