Martha

Contaba las horas para poder ver a mi hijo, estaba tan contenta, sentía ansiedad casi no dormí, pero hice lo que pude.

—¿Se puede saber que tienes? —me pregunta Isolda.

—Voy a ver a mi hijo —una pequeña sonrisa apareció en mi rostro, aunque intenté minimizarlo.

—¿Va a venir? — cuestionó curiosa.

—No, me dieron un permiso especial para salir.

—Cuando no— escupió molesta —los ricos siempre tienen permisos especiales.

—No es porque soy rica —me quejé.

—Sí, claro — mencionó con reproc