Me quedo paralizada en medio del pasillo del supermercado, con el corazón desbocado. El vínculo de pareja palpita entre nosotros como algo vivo, invisible para los demás pero inconfundible para mí, y claramente para él también. Antonio no aparta la mirada de la mía; su expresión pasa de la sorpresa a la incredulidad, a algo más oscuro que no logro descifrar. Las luces fluorescentes del techo parecen de repente demasiado brillantes, y la charla de otros compradores se desvanece en un zumbido lejano.

"¿Mami?" Milo me tira de la mano; su vocecita rompe mi parálisis. "¿Quién es ese señor?"

Siento a Zella acercarse, su instinto protector activándose al notar mis manos temblorosas. Con suavidad, separa la mano de Milo de la mía, creando una sutil barrera entre mi hijo y el Alfa, cuya intensa mirada no vacila.

"Hola amiguito", dice Zella con alegría forzada, "¿por qué no vamos a ver esas galletas que querías mientras tu mamá habla con este señor?"

La mirada de Milo va de Antonio a mí, con el ceño fruncido por la confusión. Incluso a los cuatro años, puede sentir la tensión que flota en el aire. Lo lleva en la sangre: la capacidad de leer el ambiente, de percibir el peligro o la angustia. Es uno de los muchos rasgos de lobo que se desarrollan desde temprana edad.

"Está bien, cariño", logro decir con voz más firme de lo que me siento. "Solo será un momento".

Zella me da un apretón rápido en el brazo antes de llevarse a Milo, lanzando una mirada de advertencia a Antonio por encima del hombro. Los veo alejarse, mi ancla se aleja, dejándome a la deriva en este momento que he temido y, en secreto, imaginado durante años.

"Necesitamos hablar." La voz de Antonio es baja y controlada, pero su tono es inconfundible. No es solo la voz de un hombre: es la voz de un Alfa, con una autoridad que hace que los compradores cercanos retrocedan instintivamente.

Asiento, incapaz de articular palabra. Un gerente de tienda de mediana edad se acerca; su etiqueta dice «Dave» y su expresión es de preocupación.

"¿Está todo bien aquí?", pregunta, mirándonos a ambos.

"Todo bien", responde Antonio sin mirarlo, con la vista fija en mí. "Ya terminamos."

El gerente duda, percibiendo claramente la tensión, pero reacio a desafiar a alguien con la evidente presencia de Antonio. Se retira con un gesto de asentimiento, aunque lo noto merodeando cerca, fingiendo acomodar un estante.

"Aquí no", digo finalmente, recuperando la voz. "Hay una cafetería al lado".

Antonio asiente una vez, con la mandíbula apretada. "Después de ti."

Camino con rigidez hacia la salida, escribiéndole a Zella para avisarle dónde estaré. Siento las piernas rígidas, mis movimientos mecánicos. Las puertas automáticas se abren con un suave silbido, liberándonos al aire fresco del otoño. El contraste entre la luminosidad estéril del supermercado y la luz dorada del atardecer me desorienta por un momento.

La cafetería está, afortunadamente, tranquila, con solo unos pocos clientes dispersos en mesas alejadas de la entrada. Elijo un reservado en la esquina, me deslizo adentro y coloco mi bolso a mi lado como una barrera frágil. Antonio se sienta frente a mí; sus hombros anchos y su figura imponente hacen que el espacio se sienta repentinamente pequeño. Lleva una camiseta henley gris carbón que se ajusta a su pecho y vaqueros oscuros: ropa casual que, de alguna manera, resulta formal en su imponente figura. Un reloj plateado brilla en su muñeca, probablemente más caro que mi alquiler mensual.

"Lo sabías", dice sin preámbulos, con la voz contenida. "Lo sabías y me lo ocultaste".

Lo miro a los ojos, armándome de valor. "¿Qué parte? ¿Que somos compañeros o que tienes un hijo?"

Sus fosas nasales se dilatan, la única señal visible de su ira. "Ambas."

Una barista se acerca a nuestra mesa con una sonrisa alegre que se desvanece al percibir la tensión. "¿Les traigo algo?"

"Café negro", dice Antonio sin mirarla.

"Lo mismo", añado en voz baja. "Gracias."

Ella se retira rápidamente, lanzando una mirada curiosa por encima del hombro.

Respiro hondo, ordenando mis pensamientos. De repente, mi suéter azul marino abriga demasiado y resisto el impulso de subirme las mangas. "No estaba segura del vínculo de pareja hasta hoy", le digo con sinceridad. "Lo sospechaba, pero... nunca lo había experimentado antes".

"¿Y Milo?" Su voz se quiebra levemente al pronunciar el nombre de nuestro hijo, la primera grieta en su compostura.

Me miro las manos, notando una pequeña mancha de chocolate con leche de Milo en la manga, del desayuno. Un detalle tan común en este momento extraordinario. "Sí. Sabía que era tuyo."

Antonio se inclina hacia adelante, su presencia se intensifica. "Cinco años, Stella. Cinco años me mantuviste alejado de mi hijo."

La barista regresa con nuestros cafés, los deja rápidamente sobre la mesa antes de irse a toda prisa, sintiendo claramente que ha interrumpido algo importante. El aroma intenso se extiende entre nosotros, pero ninguno toma su taza.

"Dejaste muy claro que esa noche fue solo algo de una vez cuando desapareciste sin dejar ni una nota", digo, con la voz apenas por encima de un susurro mientras los recuerdos me inundan: la cama vacía. "No tenía forma de contactarte."

Antonio aprieta la mandíbula; las sombras se dibujan en su rostro anguloso bajo la suave luz del café. "Podrías haberte esforzado más para encontrarme".

"¿Y qué se suponía que debía hacer exactamente?", respondo, cruzando los brazos sobre el pecho, sintiendo el peso familiar de la defensiva. "¿Pegar carteles de persona desaparecida de un hombre cuyo apellido ni siquiera conocía?"

Cierra los ojos, pellizcándose el puente de la nariz. Al levantar la vista, algo ha cambiado en su mirada: calculadora, distante. "Dejemos eso de lado por ahora. Necesito saber quién es la madre de mi hijo. ¿Stella es tu verdadero nombre? ¿A qué manada perteneces?". Su forma de expresarlo —sin reconocer nuestro vínculo de pareja, reduciéndome simplemente a "la madre de su bebé"— me da escalofríos a pesar del calor del café.

"Sí, Stella es mi verdadero nombre", respondo, viendo a una joven pareja reír en una mesa cercana; su felicidad contrasta marcadamente con nuestra tensa conversación. "Y pertenecía a la manada Luna Blanca."

"¿Pertenecías?" Entrecierra los ojos, con un destello peligroso. "¿Eres una renegada?"

"¡No!", exclamo, con voz aguda por el pánico.

"Entonces, ¿cómo es que alguien que pertenecía a una manada simplemente deja de pertenecer?" Su tono es bajo, pero el énfasis en la palabra pertenecía se siente como un cuchillo presionando contra mi piel.

Dejo escapar un suspiro profundo, mirando fijamente mi café intacto. Las paredes del café, pintadas en azules relajantes y adornadas con arte local, de repente me parecen claustrofóbicas. ¿Debería decirle la verdad? Es un Alfa; lo ve todo en blanco y negro. Nunca entendería por qué no podía sacrificar todo mi futuro por los juegos políticos de mi manada.

"No puedo hablar de eso", digo finalmente, mientras mis dedos recorren el borde de mi taza.

"¿No puedes o no quieres?" La pregunta flota entre nosotros, su ceja levantada y su mirada penetrante exigen una respuesta que no estoy lista para dar.

Trago saliva con dificultad, moviéndome en la cómoda silla del café. "Puedo hablarte de Milo en su lugar."

"¿Milo?" Prueba el nombre, su expresión ilegible.

"Sí, nuestro hijo." A pesar de todo, no puedo evitar sonreír, y una calidez me invade el pecho. "Así lo llamé."

La expresión de Antonio se suaviza por un instante. "No habría elegido ese nombre, pero está bien. Cuéntame todo lo que necesito saber sobre él".

Los siguientes veinte minutos fluyen con más facilidad mientras le hablo de nuestro precioso hijo: cómo la naturaleza Alfa de Milo se manifestó desde pequeño, su alergia a las fresas, cómo le encantan los dinosaurios pero le aterrorizan las mariposas. Antonio escucha atentamente, haciendo preguntas ocasionales, con una concentración absoluta. Una pequeña chispa de esperanza se enciende en mi corazón. Mi mayor temor de hace cinco años parece infundado: no está rechazando a nuestro hijo. Los ruidos del café se desvanecen mientras creamos nuestra propia burbuja, conectados a través de nuestro hijo.

"Es curioso", digo, perdida en mis recuerdos, "mi padre es el Beta de la manada Luna Blanca. Siempre tuvo expectativas sobre mí... Le sorprendería mucho ver la fuerza de Milo, sobre todo viniendo de mi linaje". Las palabras salen sin que pueda contenerlas, una revelación descuidada de mi estatus familiar de la que me arrepiento al instante.

Algo cambia en la expresión de Antonio, una frialdad se extiende por sus facciones como escarcha sobre el cristal. Sus dedos se tensan alrededor de la taza de café, con los nudillos blancos.

"¿Eres hija de un Beta?", pregunta, con la voz repentinamente hueca, desprovista de la calidez que tenía momentos antes cuando hablaba de nuestro hijo.

Asiento lentamente, observando cómo la luz del sol de la tarde que entra por las ventanas del café capta los ángulos agudos de su rostro ahora endurecido, sin revelar nada de la suavidad momentánea que había vislumbrado antes.

Su voz es fría y formal, cada palabra precisa y cortante. "Yo, Antonio Brooks, Alfa de la manada Luna Roja, rechazo a Stella como mi compañera y mi Luna".

El ambiente alegre del café de repente me parece una broma cruel. Mi corazón se acelera y luego se contrae dolorosamente en el pecho.

"Una Beta no es digna de ser mi igual", continúa con voz teñida de desdén. "Sobre todo una que huyó de su manada cuando la necesitaban".

"¿En serio?" La palabra sale entrecortada mientras el dolor me invade el pecho, extendiéndose como veneno. "¿Me rechazas porque soy hija de un Beta?"

"Ya es bastante malo que tu linaje haya manchado el de mi hijo." Su mirada, que parecía tan cálida cuando hablé de Milo, ahora es glacial. Ni siquiera se inmuta ante mi evidente agonía. "No dejaré que alguien tan débil como tú me ayude a dirigir mi manada."

Se levanta, su imponente figura proyecta una sombra sobre mí. "Quiero la custodia total de Milo", declara Antonio rotundamente, ajustándose su costoso reloj. "Es mi heredero y necesita una crianza adecuada, como el hijo del Alfa que es. Espera a mi abogado la semana que viene".

Dicho esto, se da la vuelta y se aleja, con paso firme y seguro. El vínculo de rechazo me atraviesa como fuego, y me desplomo en el asiento, encogida sobre mí misma mientras las lágrimas me resbalan por la cara. El dolor físico de la ruptura del vínculo de pareja me desgarra cada célula del cuerpo, pero no es nada comparado con saber que quiere arrebatarme a mi hijo, nuestro hijo.