POV: Alma

Cuando salimos del ascensor del piso doce, instintivamente giro a la derecha, hacia mi pasillo de siempre.

Alex gira a la izquierda.

—El ascensor del fondo —dice—. Vamos.

—Ese no es el nuestro —respondo.

—Hoy sí.

El pasillo está más vacío, menos cuadros, más sensores. El aire huele distinto: cemento limpio, metal frío… y él. Bosque mojado, tormenta contenida. Mi cuerpo lo reconoce antes que mi cabeza.

Al fondo hay otro ascensor, más estrecho, sin espejo, con un lector doble.

Alex apoy