MICHAEL

No sé cuántas horas pasan.

El tiempo se vuelve una cosa espesa, pesada, como si el aire del pasillo estuviera hecho de plomo y cada minuto cayera sobre mí con intención de aplastarme. Me quedo sentado frente a esa puerta cerrada, mirando el seguro como si fuera un enemigo, como si esa pequeña pieza de metal pudiera sostener todo lo que estoy perdiendo.

Y lo está haciendo.

La puerta no se abre.

Raquel no sale.

No hay pasos.

No hay una palabra.

Solo silencio.

Ese silencio que antes era n