El viento helado de la noche soplaba suavemente mientras Ángelo esperaba fuera del restaurante. Había pasado un largo rato observando desde la distancia a través del ventanal grasiento, viendo cómo Beatrice trabajaba en la cocina, lavando platos y soportando las órdenes constantes del chef. La mujer que alguna vez fue altiva y calculadora, ahora estaba reducida a una sombra de lo que había sido.

Cuando finalmente terminó su turno, Beatrice salió por la puerta trasera del restaurante con los hombros encogidos, frotándose las manos para entrar en calor. No había dado ni tres pasos cuando vio a Ángelo de pie junto a un poste de luz. Se detuvo en seco, con la expresión endurecida.

—¿Qué haces aquí? —preguntó con frialdad, ajustando el abrigo barato que llevaba puesto.

Ángelo dio un paso hacia ella, con su mirada severa pero sin rastro de burla.

—Vine a hablarte de Chiara, —dijo directamente.

Beatrice soltó una risa sarcástica, cruzándose de brazos.

—¿De verdad? ¿Después de todo este tiemp