Soren no durmió. Pasó la noche en su estudio, mirando los terrenos oscuros, con la imagen del collar de plata y los ojos sin miedo de ella grabados en la mente.

Al amanecer, había tomado su decisión. La bodega ya no era lugar para ella.

Abrió la puerta. — Levántate. Te mudas a la casa.

Claira lo siguió en silencio por los terrenos, todavía envuelta en su chaqueta sobre el hábito rasgado. Él la llevó escaleras arriba hasta un dormitorio amplio y señaló hacia el baño.

— Duéchate — ordenó, dejando una pila de ropa nueva sobre la cama. — Todo.

La puerta se cerró detrás de él.

Claira entró al agua caliente, intentando lavar el miedo y la humillación. Cuando salió quince minutos después, envuelta solo en una toalla blanca y delgada que apenas le cubría los muslos, Soren ya había vuelto al cuarto y estaba junto a la ventana.

Ella se quedó paralizada a mitad de paso, apretando la toalla contra el pecho con desesperación. El agua todavía le goteaba del cabello húmedo sobre los hombros desnudos.

— Sal — dijo, la voz tensa de vergüenza. — Necesito vestirme.

Soren se volvió despacio. Sus ojos oscuros la recorrieron — desde las gotas que le bajaban por el cuello, sobre la curva de sus senos apenas contenidos por la toalla, hasta el largo trecho de sus piernas expuestas. No habló. El silencio se extendió, pesado y sofocante. Su mirada era fría, clínica, y sin embargo quemaba.

La piel de Claira ardió bajo su escrutinio. El pulso le martillaba en la garganta. Se sintió más desnuda que en la bodega.

— Por favor — susurró. — Vete.

La mandíbula de Soren se tensó. Dio un paso lento hacia ella, luego otro. El aire entre ellos se espesó. Por un momento pareció que no iba a detenerse. Luego giró bruscamente y salió, cerrando la puerta con un clic suave.

Claira soltó un aliento tembloroso y se acercó a la ropa sobre la cama — una blusa entallada de seda negra con un escote peligrosamente pronunciado y unos pantalones ajustados que no dejarían nada a la imaginación. Los recogió y los soltó como si quemaran.

— No — murmuró.

En cambio, tomó su viejo hábito rasgado y volvió a ponerse la tela sucia y rota sobre el cuerpo todavía húmedo.

Cuando Dora subió con comida más tarde, la mujer mayor suspiró al verla. — Al jefe no le va a gustar esto, señorita. Esa ropa que él eligió —

— No me la voy a poner — dijo Claira con firmeza. — Es demasiado reveladora.

Dora intentó persuadirla con suavidad, pero Claira se negó.

La puerta se abrió de nuevo. Soren entró y se detuvo en seco al verla de vuelta en el hábito blanco destrozado. Su expresión se ensombreció de inmediato.

— ¿Qué diablos es esto? — Su voz era baja, peligrosamente tranquila.

Claira levantó el mentón. — No me voy a poner esa ropa.

Soren cruzó el cuarto en tres zancadas. Tomó la blusa de seda de la cama y se la extendió. — Cámbiate. Ahora.

— No.

Sus ojos destellaron con una rabia fría. Antes de que ella pudiera reaccionar, agarró el frente de su hábito rasgado con una mano y lo arrancó hacia abajo en un solo movimiento seco. La tela cedió fácilmente, dejando al descubierto su hombro, la curva de su seno y el collar de plata. Claira jadeó y se aferró a los restos intentando cubrirse.

Soren no soltó. Le puso la blusa de seda en las manos, su cuerpo acorralando el de ella, tan cerca que ella podía sentir el calor que irradiaba de él.

— Vas a ponerte lo que yo te dé — dijo, la voz baja y helada. — O te visto yo mismo. No me pruebes, Claira.

Las manos de ella temblaron. El poder en su postura, el agarre inquebrantable, la forma en que sus ojos la sostenían sin piedad — todo la aplastaba. Odiaba cuán consciente era de su presencia, de la fuerza en sus manos, del control peligroso que ejercía sin esfuerzo alguno.

Con dedos temblorosos y mejillas ardiendo, le dio la espalda y se cambió rápidamente. La seda se pegó a su piel húmeda, el escote cayendo hondo, los pantalones moldeándose a sus caderas y piernas. Se sintió expuesta. Vulnerable. Despojada del último pedazo de su vieja identidad.

Cuando finalmente se dio la vuelta, Soren la estudió despacio, la mirada oscura e ilegible.

— Mejor — dijo secamente.

Claira se cruzó de brazos sobre el pecho, intentando ocultar cuán incómoda se sentía. — Mi padre… debieron haberlo presionado. Es un buen hombre. No habría hecho esto a menos que no tuviera otra salida.

Lo había pensado toda la noche. Su padre no era esa clase de persona, había sido un buen hombre, un buen padre. Debieron haberlo obligado.

Soren la miró, genuinamente sorprendido por la lealtad tranquila en su voz. El contraste entre el hombre que él sabía que era Thomas Vale y el padre que ella recordaba le pegó más fuerte de lo esperado.

Estuvo a punto de decirle la verdad.

En cambio dijo: — Aunque lo hayan presionado, no cambia nada. Estás aquí ahora.

Claira lo miró, buscando algo en su rostro. — ¿Por qué no me mataste?

Soren no respondió. Caminó hacia la puerta y se detuvo.

— Después te llevo de compras. Puedes elegir lo que quieras. Por ahora, esto es lo que llevas puesto.

Antes de que pudiera irse, uno de sus hombres apareció en el pasillo, el rostro tenso.

— Jefe. El viejo viene esta noche. Quiere ver el cuerpo él mismo.

La mano de Soren se apretó en el marco de la puerta. Miró hacia atrás a Claira, que lo observaba con ojos abiertos y cautelosos.

La mentira se estaba cerrando sobre él.

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