Kenneth asintió.

“Haz lo que tengas que hacer”, murmuró.

“¿Cómo está su nutrición? ¿Ha estado comiendo?”, preguntó el médico, sin dejar de mirar a Kenneth.

“No, no ha comido”, murmuró. “Ni ha bebido”.

“Va a matar al bebé si no come y bebe algo”, explicó, haciendo que el corazón se me estrujara dolorosamente en el pecho.

Kenneth entrecerró los ojos.

“Me aseguraré de que eso no ocurra”.

Asintió y se volvió hacia mí. Apartó el ecógrafo y me limpió la gelatina del vientre. Luego, empezó a preparar la jeringa. No quería que me pinchara nada, temía lo que pudiera hacerme, pero ella insistió en que era para mantener vivo a mi bebé. Era lo mejor que podía hacer por el momento; el resto dependía de mí.

Me estremecí cuando la aguja se clavó profundamente en mi vientre y en mi bebé. Me pregunté si le dolería tanto como a mí. La idea de que mi bebé sintiera algún tipo de dolor me daba ganas de vomitar.

La doctora no tardó en levantarse y dirigirse a Kenneth.

“¿Podemos