### Punto de vista de Aria

Me senté en el borde de la cama con la espalda recta y los hombros tensos. Mi hijo dormía contra mi pecho, envuelto en una manta fina. Su respiración era un soplo cálido y constante sobre mi piel. Cada pocos segundos, bajaba la mirada hacia su rostro para asegurarme de que seguía respirando. No confiaba en el silencio de la casa. No confiaba en la calma que llegaba después de los gritos y los disparos.

La puerta se abrió sin llamar.

Alcé la vista.

Valente entró y cerró la puerta tras de sí. No se apresuró. No sonrió. Su rostro no mostraba emoción alguna. Ese control impasible me aterrorizaba más que cualquier grito de ira.

Miró primero a mi hijo. Su mirada se detuvo en el bebé dormido.

Giré ligeramente el cuerpo, un movimiento reflejo para protegerlo.

«Relájate», dijo con voz baja. «No estoy aquí para quitártelo».

No respondí. Solo lo observé, con los músculos en tensión.

Caminó hasta la silla junto a la pared y se sentó. Apoyó los codos en las rodillas y ju