Isabella

Siete meses. Dieciocho años.

Cuando me miraba en el espejo del búnker, la chica que había huido de sus padres era irreconocible. La inocencia había sido pulida hasta convertirse en un brillo sofisticado, el miedo se había metamorfoseado en una ambición fría. Mi cumpleaños había pasado silenciosamente, una fecha legal que sellaba la mujer que Alejandro había estado moldeando: una mujer adulta, legalmente responsable de su propia elección, liberada de la tutela familiar por la burocracia hábil de su abogado.

Alejandro había hecho de mi mayoría de edad un triunfo silencioso.

—Ahora eres intocable, Isabella —me había dicho, besando la coronilla de mi cabeza, como si me hubiera dado un reino, no solo una edad—. Eres libre de ser mía.

Su amor era una marea creciente, y mi propia ambición era la orilla que se erosionaba lentamente ante su avance. Después del tatuaje, Alejandro se había vuelto más que un amante; era mi sombra, mi mentor, mi obsesión. Su presencia era constante, su at