Mansión de Kylian.

Irlanda.

Sasha

Kylian había dejado la puerta entreabierta. El fuego de la chimenea ardía a nuestras espaldas mientras todos bebíamos whisky y fingíamos que no estábamos despidiéndonos.

—¿Sabes qué es lo peor de todo esto? —les pregunté, girándome hacia ellos con una sonrisa torcida—. Que ahora van a poner a cinco críos a hacer el trabajo sucio y nosotros vamos a terminar cuidando viñedos como si fuéramos jubilados.

Fabrizio rió, de ese modo gutural que siempre parecía una amenaza. Estaba más relajado que nunca, con una copa en mano y los pies estirados sobre la mesa de roble como si le perteneciera.

—Tú no vas a cuidar ni tus propios zapatos —disparó, sin mirarme siquiera—. Lo único que vas a criar es panza, Sasha.

—Qué amable de tu parte —le brindé con mi copa—. ¿Y tú qué? ¿Te vas a dedicar a criar gallinas en Sicilia?

—Caballos —Nikolas intervino desde el sillón—. A mí no me molesten cuando esté descansando, porque juro que mato al que me escriba después de median