La lluvia torrencial caía a cántaros, y el trueno rugía con tal fuerza que parecía dispuesto a desgarrar la noche oscura como el carbón.

Magnus Voss permanecía junto a la ventana, sus ojos oscuros tan fríos como si hubieran sido sumergidos en agua helada. Sus largos dedos apretaban una copa de vino rojo intenso, con los nudillos blancos, evidencia silenciosa de la furia que hervía en su interior.

—Señor, la señora Voss ha estado afuera durante tres horas —informó Edric, su cauteloso asistente, con voz baja desde detrás de él.

A través de la tormenta, él la observaba: frágil y temblorosa, pero aún aferrada a su obstinado orgullo. Sin decir una palabra, inclinó la cabeza hacia atrás y vació la copa de un trago.

Con un estallido agudo, la copa se hizo añicos contra el suelo. En el pesado silencio que siguió, el sonido firme de sus pasos resonó por la habitación.

Senna levantó la cabeza, dejando que la lluvia helada empapara su rostro pálido. Sus ojos nublados apenas distinguían entre got