DANTE

La habitación del hospital está bañada en una luz blanca que me hace entrecerrar los ojos, el pitido constante de las máquinas zumbando en mis oídos mientras miro a los dos hombres frente a mí.

Mi pecho se aligera al verlos, una sonrisa abriéndose en mi cara, aunque mi cuerpo duele con cada respiración. Los reconozco al instante, sus caras tan familiares como las calles de Milán.

—¡Nico! ¡Davide! —digo, mi voz rasposa pero llena de alivio, levantando una mano hacia ellos.

Davide me mira con una sonrisa tensa, pero frunce el ceño y da un paso adelante.

—No soy Davide —dice, su voz grave, cortante—. Soy Daniele, Dante.

Me quedo quieto, mi sonrisa desvaneciéndose, la confusión trepándome por la espalda como un escalofrío. ¿Daniele? ¿Qué chiste es ese? Daniele está muerto.

—¿Qué? —murmuro, mi mano cayendo sobre la sábana—. Eres Davide… mi hermano, ¿estás loco?

—Dante, han pasado muchas cosa, yo no soy Davide. Soy Daniele.

—¿Por qué bromeas con esto? ¿Te parece gracioso?

—Es cierto—d