Enrico Armone

El sonido de la lluvia golpeando el parabrisas era el único pulso que se sentía dentro del vehículo mientras descendíamos frente a la finca. Nadie hablaba. Las miradas estaban clavadas en los grandes y altos muros, en los hombres armados que ya nos esperaban con los dedos cerca del gatillo. No era una bienvenida. Era una advertencia.

—Nadie levante las armas —dije en voz baja, sin apartar la vista del frente—. Vamos por las buenas.

Izan salió primero. Yo detrás. Sander y Dante nos cubrían las espaldas. Verónica bajó última, con la barbilla en alto y los labios apretados. Todos íbamos con las manos visibles, pero nuestros corazones cargaban más pólvora que nuestras armas.

—En nombre de los Armone —grité—, exijo hablar con Dominic Ivankov. Vengo a recuperar a mi hija.

Uno de los hombres nos apuntó directo al pecho. Otro levantó su radio, susurrando algo que no alcanzamos a escuchar. Todo se volvió más tenso. Más frágil. El tipo de silencio que precede a una masacre.

—No qu