Lorenzo Bianchi

Hace casi un mes viví uno de los momentos más intensos y devastadores de toda mi maldita vida. 

No voy a negar que siempre he sido un cabrón mujeriego, pero esta vez, el cazador terminó jodidamente cazado. 

El maldito perfume de esa dama misteriosa continuaba impregnado en mi piel, torturando mi memoria día y noche. 

Esa perra huyó de mí de forma calculada, antes de que pudiera siquiera saber su nombre o ver su rostro. 

—Pietro, ¿conseguiste alguna información relevante sobre la mujer del baile? —pregunté, girándome abruptamente. 

Encaré a mi jefe de seguridad con una mirada gélida, sintiendo la rabia tensar cada músculo de mi cuello. 

El recuerdo de entrar a ese baño y toparme con el condón roto todavía hacía que mi sangre ardiera de puro desespero. 

Al salir de allí, tras notar que el preservativo se había roto mientras follábamos, la puta habitación ya estaba vacía. 

El pánico de que ahora mismo cargue con un hijo mío, sin siquiera saberlo, me estaba volviendo completamente loco. 

Esa viuda misteriosa llevaba al heredero de los Bianchi en su vientre, y necesitaba encontrarla a como diera lugar. 

—Señor Bianchi, lo único que logramos recopilar hasta ahora fueron los videos de ella saliendo del salón —respondió tenso. 

El seguridad tragó saliva y gesticuló con las manos, intentando contener el nerviosismo ante mi evidente descontento. 

—Pasó corriendo frente a las cámaras externas, usando su máscara de dominó veneciano para cubrirse el rostro —añadió. 

—¡Esa mujer no pudo haber desaparecido en el aire como un maldito fantasma, Pietro! —bramé, golpeando el escritorio. 

El estruendo resonó en la oficina de Valmont & Co., haciendo que el hombre diera un paso atrás, intimidado por mi furia. 

—¡Tiene que haber una forma de encontrarla, y vas a poner la ciudad patas arriba hasta hallar una pista! —ordené apuntándolo. 

Comencé a caminar de un lado a otro por el amplio despacho, dominado por un nerviosismo latente y una impaciência destructiva. 

Me asfixiaba la incompetencia de esta gente a la que le pagamos una fortuna en oro para garantizarnos la máxima seguridad. 

¿Cómo carajos un grupo de tipos experimentados no podía descubrir cómo alguien entra y sale de un evento exclusivo sin identificarse?. 

Esa mujer había invadido mi espacio, robado mi cordura y se había marchado con mi semen dentro de ella. 

Apoyé ambas manos en la mesa de cristal, respirando pesado mientras mi lobo interno exigía cazar a la intrusa. 

—Creo que encontramos una manera de descubrir su identidad, señor —dijo Pietro, intentando darme un destello de esperanza. 

El seguridad dio un paso al frente, enderezando su postura mientras intentaba suavizar la tensión que dominaba mi oficina. 

—¡Entonces consigue esa puta información como sea! —ordené, pues no había nada que deseara más que hallar a esa "viuda negra". 

—Quiero el maldito nombre de esa mujer sobre mi escritorio para ayer —añadí, dejando que mi voz sonara baja y amenazante. 

—Debió recibir una invitación oficial para poder pasar por el control de la entrada principal —explicó él rápidamente. 

—Iremos directo con los organizadores del evento y rastrearemos qué nombre figura en el pase que presentó al entrar. 

—¿Y por qué carajos no hicieron eso antes? —rugí, apretando los puños mientras sentía mi sangre hervir. 

—¡Muévanse de una puta vez y tráiganme ese nombre ahora mismo! —finalicé, señalando hacia la salida. 

Mi jefe de seguridad asintió rápido con la cabeza y salió prácticamente corriendo de mi despacho, azotando la puerta. 

Su partida me dejó aún más ansioso, con el pecho agitado mientras la duda continuaba machacando mi cordura. 

Horas más tarde, continuaba encerrado en la oficina, analizando con irritación los gráficos de nuestras últimas transacciones comerciales. 

Fue entonces cuando la puerta se abrió abruptamente y Pietro entró de nuevo, respirando de forma un poco agitada. 

Esta vez traía una expresión visiblemente animada, lo que me hizo deducir de inmediato que tenía la respuesta exigida. 

—Aquí tiene, señor —dijo, estirando el brazo para entregarme un sobre membretado con la lista oficial de invitados. 

Le arrebaté el papel con violencia, rompiendo el sobre sin delicadeza alguna para sacar la hoja que guardaba dentro. 

Había un nombre específico subrayado con tinta oscura en la hoja, identificando a la mujer que se me entregó en la oscuridad. 

Abrí los ojos de golpe al fijar la vista en las letras, sintiendo que el aire escapaba de mis pulmones al leer ese nombre. 

—No puede ser... —susurré, sintiendo que el suelo se abría bajo mis pies mientras el papel temblaba entre mis dedos. 

—¡No puede ser la puta de esa mujer! ¡Esto es imposible! —bramé hacia las paredes, con una descarga eléctrica en la espina. 

—¿Ocurre algo malo, señor Bianchi? —preguntó Pietro de inmediato, dando un paso al frente con rostro preocupado. 

Yo, que ingenuamente creía que descubrir la identidad de la intrusa me traería alivio, fui golpeado por una frustración violenta. 

—Antonella Russo... —murmuré para mí mismo, con la voz saliendo como un rosnado atrapado en mi garganta al leer el papel. 

La mujer con la que mis padres intentan obligarme a casar a como dé lugar era la misma perra que follaré contra la pared. 

Sentí un nudo apretar mi cuello mientras una línea de razonamiento peligrosa y oscura comenzaba a formarse en mi mente. 

¿Acaso mis padres y los suyos habían armado ese encuentro en el baile solo para acorralarme de una puta vez?. 

¿Todo lo que viví en esa habitación fue planeado por ellos y Antonella para obligarme a acercarme a ella?. 

Mis padres me conocen y saben que no rechazo un desafío ni un buen culo que se me ponga en bandeja de plata. 

Seguramente le dieron información detallada sobre mis hábitos, mis debilidades y mis gustos más oscuros. 

Después de aquella maldita cena fracasada en la mansión Bianchi, me asfixiaron con llamadas diarias y visitas sorpresa. 

Insistían de forma enfermiza para que cediera al matrimonio arreglado, formara una familia y dejara de ser un "mujeriego". 

¿Y ahora? ¿Qué carajos se suponía que debía hacer ante esta información que cambiaba por completo el rumbo del juego?. 

Si esa niñata mimada era realmente la "viuda negra" de aquella noche, había una probabilidad enorme de que estuviera embarazada. 

Me pasé las manos por el cabello, tirando de los mechones con fuerza mientras la rabia estallaba en mi pecho ante la trampa perfecta. 

¿Sabía ella perfectamente que era yo quien estaba en esa habitación oscura, entregándose a mí a propósito?. 

Necesitaba descubrir lo más rápido posible si aquello fue una puta conspiración milimétrica o un maldito azar del destino. 

—Gracias por conseguir la información, Pietro —murmuré, sintiéndome incómodo y profundamente frustrado. 

Apreté el papel que llevaba el nombre de Antonella entre mis dedos, arrugando los bordes con una fuerza desmedida. 

—De ahora en adelante, yo mismo me encargo de esto. Si necesito algo más, te llamaré —concluí sin mirarlo. 

—Muy bien, señor... Estaré en el sector de seguridad si me necesita —respondió Pietro, haciendo una leve reverencia. 

El hombre se retiró a pasos rápidos y yo me quedé allí, estático, observando cómo esa puerta de madera maciza se cerraba. 

Sentía como si cada crujido de la cerradura fuera el sonido de mi propia vida quedando encerrada en una prisión sin salida. 

De hecho, no tendría a dónde huir si la mimada de Antonella realmente estaba cargando con un hijo mío en su vientre. 

Este maldito matrimonio arreglado tendría que celebrarse por pura honra, y me convertiría en el hombre más infeliz del mundo. 

Al final del día, tras pasar horas intentando concentrarme en vano en los informes comerciales de Valmont & Co., junté mis papeles. 

Terminé la jornada con la cabeza a punto de estallar y tomé una decisión drástica: buscaría a Antonella Russo de inmediato. 

Iba a cantarle las cuarenta y aclarar esto. Después confrontaría a mis padres, y si estaban metidos, nuestra relación se acabaría. 

Caminé hacia el intercomunicador de mi escritorio y presionó el botón con el índice, con la mandíbula tensa por el nerviosismo. 

—Marcella, consiga el número celular personal de Antonella Russo. Urgente —ordené a mi asistente, sin dar margen a preguntas. 

Si iba a resolver este maldito infierno y descubrir si caí en una trampa, tenía que ser lo más rápido posible. 

Cerca de diez minutos después, la secretaria me entregó la tarjeta con el número de la mujer que cambiaría mi destino. 

Disqué los dígitos en mi aparato y me llevé el teléfono al oído, caminando de un lado a otro esperando a que contestara. 

—¿Antonella? Habla Lorenzo Bianchi. ¿Cómo estás? —disparé en cuanto dio tono, manteniendo mi voz deliberadamente firme. 

—¡Lorenzo! ¡Qué sorpresa! —su voz resonó al otro lado, aguda y con una afectación que me causó un escalofrío molesto. 

Percibí por su tono vacilante que realmente no esperaba mi llamada después del espectáculo que di en la cena de la mansión. 

—Qué bueno que me llamas, de verdad... —continuó ella, intentando sonar desinhibida y simpática. 

—Pensé en invitarte a cenar esta noche. ¿Qué dices? —sugerí, aunque por dentro aborrecía tener que prestarme a este maldito teatro. 

Apoyé la mano libre en mi cintura, tragando mi orgullo al saber que este encuentro forzado era un mal estrictamente necesario. 

—¿Hoy? Pero... es muy imprevisto, Lorenzo. Son casi las dieciocho horas —ponderó, con una vacilación nítida en su voz. 

Pude imaginar perfectamente su frustración al otro lado de la línea por no tener tiempo de ir al salón por peinado y maquillaje. 

Esas futilidades típicas de las mujeres de la alta sociedad que solo servían para hacerme perder la jodida paciencia. 

—Necesitamos hablar de algo muy serio y no quiero esperar ni un solo día más —demostré mi impaciencia, sonando rudo. 

—Está bien... ¿A qué hora pasas por mí? —cedió, captando mi tono de urgência o mi nulo deseo camuflado. 

—Aún tengo pendientes que resolver aquí en la empresa, así que enviaré a mi chofer particular por ti a las veintiuna horas. ¿Te parece?. 

—¡Claro! Perfecto. Estaré listísima a las veintiuna horas —respondió, con un entusiasmo evidente por lo que creía una cita romántica. 

—Nos vemos entonces —colgué el aparato sin esperar despedidas largas y lo arrojé con fuerza sobre la mesa de cristal. 

Volví a perderme en mis conjeturas oscuras, sintiendo el pecho oprimido por una rabia latente y asfixiante. 

¿Qué carajos sería de mí si esa niñata fútil estuviera realmente embarazada y me viera obligado a amarrarme a ella para siempre?. 

La vida y el maldito destino no podían ser tan hijos de puta como para hacerme una cabronada de ese tamaño.