El gran salón de baile resplandecía como una herida que se negaba a cerrarse.

Las lámparas de araña de cristal proyectaban luz sobre los suelos de mármol veteados de oro. Los vestidos de seda susurraban como conspiraciones susurradas. La música —de cuerdas y flautas bajas y palpitantes— se enroscaba en el aire, cargada con el aroma a jazmín, ámbar gris y el tenue toque metálico de la anticipación. Nobles de todas las provincias fronterizas se arremolinaban en órbitas calculadas alrededor del estrado del trono donde Darian estaba sentada, con el abrigo de terciopelo negro abierto en el cuello y coronado por un fino círculo de hierro y obsidiana que reflejaba la luz del fuego como sangre derramada.

Callie había sido asignada al séquito real.

No como invitada. No como sirvienta en la sombra.

Como asistente.

Vestida de seda azul medianoche que se ceñía a cada curva como una segunda piel, el vestido se abría en lo alto de un muslo, de modo que cada paso revelaba la piel pálida y las tenues