El palacio nunca dormía del todo.

Incluso a las tres campanadas de medianoche, cuando los pasillos deberían estar vacíos salvo por algún que otro guardia nocturno, las mismas piedras parecían respirar secretos. Callie se movía por el ala oeste inferior como una sombra: descalza, vestida únicamente con la fina túnica de seda negra que Darian había dejado doblada a los pies de su cama antes de levantarse para un consejo nocturno. La tela se pegaba a su piel húmeda de sudor, el dobladillo rozándole la mitad del muslo, cada paso un recordatorio de que no llevaba nada debajo.

Él no le había ordenado que lo siguiera esa noche.

No había tenido que hacerlo.

Después del baile, después de la recompensa, después de las horas de seda, negación y liberación desgarradora, su cuerpo había aprendido a anticipar su ausencia como el hambre. Cuando él se escabulló de la cama sin despertarla, ella despertó de todos modos: con el corazón palpitante, el centro ya dolorido por el fantasma de su tacto. Se le