El dormitorio real olía a humo de cedro y al tenue olor a cobre del miedo que aún no había abandonado su piel. Darian había despedido a los sirvientes horas antes; el fuego se había apagado, proyectando largas sombras ambarinas sobre la enorme cama con dosel y el suelo de mármol negro. Callie permanecía desnuda en el centro de la habitación, con las muñecas cruzadas a la espalda, esperando tal como él le había ordenado al dejarla en la puerta de la antecámara.

Regresó en silencio.

La puerta se cerró con un suave y definitivo clic.

Al principio no habló. Simplemente caminó lentamente en círculo a su alrededor, pisando la piedra con delicadeza, dejándola sentir el peso de su mirada en cada centímetro tembloroso: en las marcas de cuerda aún rosadas en sus muñecas, en las tenues marcas plateadas de mordiscos en sus pezones de la noche anterior, en el brillo resbaladizo que ya se acumulaba entre sus muslos antes de que él la tocara.

Cuando finalmente se detuvo detrás de ella, su aliento ro