Tutankhamun, faraón de Egipto a sus veintitrés años, se despertó de la misma pesadilla recurrente que lo atormentaba desde hacía meses: Una mujer de cabello negro llorando mientras desaparecía en la niebla, llamándolo con voz que le rompía el corazón.

El sudor empapaba las sábanas de lino fino que cubrían su cuerpo atlético, y sus manos temblaban mientras se incorporaba en la cama real. La luz dorada del amanecer se filtraba por las ventanas altas de su cámara, pero no conseguía disipar la sensación de pérdida que lo invadía cada vez que despertaba de ese sueño. Siempre la misma mujer, siempre las mismas lágrimas, siempre esa sensación de que algo fundamental había sido arrancado de su vida antes de que pudiera recordarlo.

—Mi faraón.

La voz de Satiah llegó desde la entrada de la cámara. La anciana había servido a la familia real durante décadas, y ahora, con el cabello completamente blanco y las manos surcadas por las líneas del tiempo, fungía como su consejera principal. Sus ojos, s