La casa de seguridad en Cascais olía a sal vieja y a desesperación. Era una villa desmoronada incrustada en el costado de un acantilado, lo suficientemente lejos de Lisboa para sentirse como el fin del mundo, pero lo suficientemente cerca para escuchar los ecos de la caída del imperio.

Dante estaba sentado ante una mesa de madera maltrecha; la luz azul de una computadora portátil tallaba huecos profundos y exhaustos en su rostro. Frente a él, los microfilmes de la bóveda estaban en una fila ord