Las tres de la mañana.

La puerta del ático se abrió con un suave silbido. Entra Lucyano. Ya no parecía un director ejecutivo pulcro. Su costosa camisa blanca estaba enrollada hasta los codos, el botón superior estaba desabrochado y sus nudillos derechos estaban rojos, hinchados y rayados, una señal de que acababa de golpear algo (o alguien) repetidamente sin guantes.

Alrana aún no estaba dormido. Se sentó en el sofá de la sala con una manta cubriendo sus piernas, un grueso libro de teoría musi